Trasmutação imutável

Em algum lugar do passado as seguintes palavras foram registradas por mim secretamente.

"É tudo tão vazio, eu sou tão vazia. E com o resto da gentileza que sobrou no meu coração seco e áspero, penso o quão longe estou de realizar meu sonho... Se eu realmente tivesse um".

Palavras estranhamente familiares. Pois ao refletir sobre o que escrevi, penso que meus sentimentos não mudaram, em meses, anos, dias, horas, que eu continuo com os mesmos medos. Então me pergunto, será que nossas inseguranças nunca somem ou nunca se modificam?

Julgo-me diferente. De alguma forma mais velha, mais madura, mais mulher. Como a excitação de uma menina que acabou de fazer treze anos. Entretanto, sinto minha crucificação e o meu ódio por mim maiores, como se cada passo para o futuro afastasse a capacidade de me perdoar e termino por procurar motivos para me machucar cada vez mais.

Assim, só posso ser consumida pela dor. O irônico são outras palavras passadas:

"Sinto vontade de tirar minha própria vida para acabar com a dor".

Depressivo, não? É, mas aparentemente sou incuravelmente desse jeito. E saber que não consigo mudar é o mais triste.

Por que realizar um sonho e ser feliz é tão diferente? (Nana)