Preto no Branco

A textura era de ferrugem, quase gasto e mal se podia ver. Aquelas fotos antigas com as pontas arredondadas que marcavam um rosto de carácter ingênuo. Trazia amêndoas, acerolas, mar, pés descalços, bonecas, palhaços, girassois, areia, nuvens, verão. A sensação do tempo infinito que só existem enquanto ainda somos crianças.

Depois, cores desfalcadas apareciam. Um azul cheio de timidez, um amarelo e o vermelho dos lábios. Retratos guardavam a beleza do encontros, bebidas, toques um tanto amargos, amigos e inimigos. Compõe ritmo frenético de poder ser irresponsável, quando os anos começam a passar sem serem percebidos.

O espaço cresce, enquadra. O universo recheado de tons vibrantes que começam a ser nítidos. Frutas doces tornam-se azedas e o azedo justifica a magoa de escolher a cada passo o próprio futuro, claro, de olhos vendados. Fuma-se um cigarro, depois outro e o sabor permanece na boca seca. As faces estão magras e os cabelos estão sobre os olhos. Sede de corpos próximos, mas de emoções distantes.

A moldura branca, a primeira e a definitiva. Reluzia o preto, marrom, roxo, rosa, laranja, verde, em foco e em plano. Mãos para seduzir, amores definidos e o desejo transborda imagem em perfeição. Quando chegamos perto dos trinta e aquele desespero pela estabilidade chega na porta. E em alguns anos viriam mais retratos, do puro branco do véu, dos filhotes no jardim, a falsa carreira, a mediocridade.

O gosto do café misturado com o cigarro dá náuseas a pobre Ana, ou Rita, ou Maria, ou Joana. Não faz diferença de qualquer jeito. Não havia fotos ou qualquer tipo de registro. Jamais poderia. Eram apenas aquelas mulheres de qualquer lugar. E nelas se encontrava a saudade da época e do tempo que nunca viveu, aquele desejo da vida que elas projetaram e nunca conseguiram, e assim, trancou-se no vazio surdo da consciência. Elas vivem pelo outro, pela novela das seis ou o romance de jornal, sobre tantas Sabrinas por aí.

Haviam, todas essas mulheres, esperado para descobrir que o tempo já passará. E talvez elas precisassem de mais cinquenta anos para descobrir que viveu apenas meio século. E como mulher, torço que pelo menos ou a Ana ou a Maria peguem a câmera com suas mãos um pouco enrugadas e tirem suas fotos, ainda que fossem monocromáticas.

Batimentos

Pensei que ouvi

Ainda pensei que senti

O desaparecimento de centenas de estrelas

Pensei que eles esperavam

Ainda pensei que eles me chamavam

O meu tempo estava parado

Pensei que encontrei

Ainda pensei que havia buscado

As memorias perdidas da interminável história

Pensei que viria logo

Pensei, e assisti o fim

O dia que atravessaria milhões de amanhãs

Como milhões de sonhos que um dia pode devastar

Ascendente em Peixes

Sempre gostei de pensar que era um peixe preso dentro de um aquário quando não conseguia respirar. Tinha acabado de apertar o botão do sétimo andar, as portas do elevador se fecharam e aquele aperto no peito tão conhecido começou. Era o peixe, nadava desesperado e se batia no vidro, sem achar saída, quase sem forças para nadar.

O ar a minha volta desaparecia. Arfei em busca de algum vestígio, mas nada. Minha garganta estava sufocada com pedras. Sentei no chão as pernas tremendo. As paredes de vidro eram demasiadamente opressoras, já me impediam do infinito do mar.

Comecei a procurar na minha bolsa um saco de papel. Só consegui hiperventilar cada vez mais. São aqueles dias que exatamente tudo sai errado para nos lembrar como somos fracassados. E agora estou aqui, com o meu salto quebrado, quase chegando na porta de casa e sem sequer conseguir sair do lugar. Sem um único salvador. E ainda desprezo a ideia de precisar de alguém para me socorrer. O aquário é demasiadamente pequeno para outro peixe.

O paradoxo é, eu sou a única que pode me salvar. Nadar até o oceano, dentro dessa metáfora tão pobre. Apenas me acalmar ou desmaiar de vez. E, o que eu faço? Começo a pensar na ligação da minha mãe ontem a noite para reclamar sobre a filha de trinta anos solteira e sem emprego fixo; na conversa hipócrita no escritório onde fiz um bico, sobre aceitar os outros, quando ao se pensar que é preciso aceitar já é não aceitar - aquelas hipocrisias do dia-a-dia; ou pior, como o molho do macarrão do almoço manchou a minha blusa branca. Tudo tão adequado.

A porta do elevador abriu. Não consegui levantar os olhos, só sabia que estava salva. E inútil. Senti o cheiro de Carlton. Já conseguia respirar. E mesmo arfando, tentei sorri. Saiu esdrúxulo, eu tenho certeza. Só que, por um instante, a vida no aquário não pareceu tão ruim. Aquele cheiro aqueceu meu corpo. E se viver num aquário significasse sentir isso, não me incomodaria de deixar de respirar. Para sempre.

Ócio de uma tarde de chuva

Desenredo

Escolheu beber café puro. Desejava que a vida parecesse menos amarga. Estava sentado entre duas poltronas vazias, parecia que haviam lhe pregado uma peça. Porém, não era homem de se incomodar com a solidão, já era afeiçoado a ela.

Bebericou um gole, um sorriso se espalhou por seu rosto com rugas. Parecia coisa da sua imaginação, mas esse café já tinha o gosto da França. Mesmo acima das nuvens já podia sentir a ansiedade de pisar no único lugar que poderia lhe trazer deleite.

Já escutava trechos de Pelléas Et Melisande ou melhor, o Bolero. Sempre preferirá Ravel em relação a Debussy, por sua arte ter sido recusada e ainda assim, ser uma das óperas mais conhecidas do mundo. Daquele jeito fúnebre com marcas de romance. Seus pés tamborilhavam ao ritmo.

E assim, no meio de tudo, ele se encontrava: velho, não tinha amante, muito menos filhos e com uma agenda de amigos que jamais ligaria para algum. E com um caminho em pleno céu. E talvez, ele pedia, algo novo acontecesse.

E aconteceu, inevitavelmente. Entretanto, este não era um homem de lamurias, com certeza, gostaria de sumir de vez. O café seria doce, pois não haveria nada. E melhor que isso, não precisaria ter a vergonha de um funeral sem ninguém.

Teimosia

Costurei meus lábios

Cortado pelo silêncio

Que se molda como água

Em corpo de símbolos dispersos

Astros no instante de touro

Não me deixam perder.

Polly

As luzes do parque escondem vários segredos. E ela só mais um. Sentada em uma xícara em rodopios contínuos, até que o mundo lá fora se tornasse apenas berrões.

Com a ilusão dos pequenos focos neon, podia sentir o cheiro do chá de boldo que sua mãe preparava ou aquele café dividido com um filósofo. Eram tempos passados e queria se recriar. Girava do lado contrário do mundo e as ideias de como metamorfosear surgiam. Queria colocar tudo para fora, se tornar egoísta e não ver ninguém.

O sinal tocou. A xícara parou junto com a ebulição de ideias. Quase vomitou tudo para fora, mas só conseguiu deixar um bolo em sua garganta.